Categoría: Escritos

Dame un poco de amor con hielo,

ron y hierro.

Dame, amor, un poco de amor.

Sólo un poco.

La rosa rosa, roza;

nace en mi interior,

ilusa y ñoña.

Crece por dentro,

sin espinas,

idealizada

e idolatrada.

Estoy enamorada,

de él,

que es como esa rosa rosa que roza.

Me floreces por dentro,

derramando rosas ensangrentadas,

que con las espinas desgarras.

Matas.

Estás en mi interior, y matas.

Como mil agujas desgarrándome.

¿No puedes comportarte?

¡Por el amor de Dios!

Sé consciente de que, matas.

Sé comprensible,

¡compórtate odiosa pecora!

Bésame las entrañas. ¿Pero acaso sabes lo que son? No tienes ni la mínima idea. Bueno, quizá, en eso, me equivoque. Escribe, rasga el papel hasta llegar a las secuelas, oscurecidas por las ramas, por la luz del sol que no las alcanza. Y, cuando lo hayas hecho, escríbeme un poema. De hecho, iba a contarte algo pero se me ha olvidado porque cuando te tengo delante, o entre mis pensamientos, desaparecen mis palabras o se me atascan o atragantan. Soy torpe.

Ahora, quiero bailar. Volverme loca, poco cuerda. ¿Y si te hago un streptease y luego me versas? O besas. Las dos cosas. Yo te haré uno con cada letra salida de mi interior.

Te quiero; un día de estos te lo diré, con sonrisas para joderte un poco. Aunque la que se jode soy yo, porque no, ¡no puedo más! Te necesito ya. Aquí. Ahora. Conmigo. Y siempre te lo digo con sonrisas. ¿No me ves? Pues mírame. Ya lo haces, lo sé.

Sólo me desahogo, porque te quiero, otra vez. Y otra, y otra.

Y, lo sé, que soy una contradicción personificada, como dijiste. Y me encantó porque la clavaste. Siempre lo haces y yo, como una idiota, me pierdo en ti. Estoy sumisa a tu mirada, soy de tu sonrisa. Tienes el alma enternecida. Te amo.

Es un monstruo,

descarado y ordinario.

Le gusta salpicar con sangre

-palabrotas- y sacar las garras.

Matar con armas,

amarrándose a las entrañas.

Se me atascan las palabras,

las tengo en la garganta.

Soy un poco idiota, tal vez,

por haberme enamorado de ti.

¿Por qué no te vienes?

Aquí, arriba.

Vuela conmigo.

Alza las copas, bebamos.

Un cielo estrellado,

invierno helado,

parpadeante en el tiempo.

Las flores ya nacen,

florecen en abundancia;

no todas salen pues hay de ellas que parten.

Hacia el sur,

hacia el norte.

Piérdete conmigo,

vente a la cima;

la montaña más alta,

aquella,

la más oscura.

Ya no busco entre la gente tus pasos,

busco tus labios.

Porque paseo entre barrios,

lamo el suelo con las puntas de los zapatos.

Entro y salgo del metro.

Dentro, observo unos, mojados por las puntas. Y es que la lluvia abunda. Pero el cielo deslumbra.

Hoy no me he levantado,

me he quedado,

rasgando el alma,

cosiendo el corazón.

Y, cuando por fin,

he puesto un pie

delante del otro,

me he caído.

Ha sido,

una caída fuerte.

Me ha costado comer,

por eso, las entrañas,

se han quedado vivas y no muertas.

Me he hecho tres orgasmos

leyéndome un libro regalado.

Y, después, no he sentido nada,

vida.

Azul y celeste,

amarilla y naranja,

negra y estrellada;

me matas cada mañana.

Aliento,

un orgasmo lento,

después, rápido.

Bésame,

muérdeme.

Que sé que eres un duende,

escondido entre las des.

Des de desesperación.

Una canción sofocada en tu alma,

cansada, agotada, ¿verdad?

Sólo abre los ojos y sal a volar,

corre,

córrete,

y vive.

¿Por qué han puesto relojes?

Deteniendo el tiempo en cada bala perdida.

Cálame hasta los huesos, sesos enternecidos, o sexo, humedecido.

Sé que te corres con mis palabras,

que corres, quería decir.

Leyéndolas, saboreándolas.

Son expertas ¿eh? Porque salen, así de simple. Yo me pierdo en ellas, retumban mis sirenas por ti.

Ahora te has perdido, lo sé.

Sólo te diré que, estas, son mis senos que, a conjunto con mis gemidos, vuelan por ti.

Relojes para alcanzarlo todo.

Balas perdidas, son dardos, como besos.

Humedécete, bien bien, córrete, lámete, quiérete.

Palabras, disparadas en silencios.

Saborea mis labios, los vas a echar de menos, o de más. Qué se yo.

Sólo sé audaz.

Cóseme las alas.

Lo que no sabes,

amor,

es que soy de antemano,

que lo escribo todo en vano.

Que amo,

con las palabras

salidas de mi órgano

principal.

Y es que, hay cosas que no cambian,

y esas matan.

Tú y yo,

-nosotros-

desnudos entre sábanas

mientras suena Amy Winhouse.

Haciéndome polvo,

mordiéndome,

besándome,

queriéndome

y amándome.

Ceniza y a la vez flores,

margaritas.

Jadeos y sueños.

Manos, uñas, y descaros.

¡Oh sí, amor!

Tanto como,

¿tú o yo?

¿Los dos?

¿Nosotros?

Ya no quiero amor,

sólo sexo.

Quiero que me mires con deseo,

que me transmitas anhelo.

Quiero ser tu cisne negro,

que se convierte en blanco por las noches.

Quiero que te derritas,

que se me manchen las braguitas.

Quiero ser tu Ron más dulce,

quiero darte sexo en verbena.

Porque el amor ya ha llegado,

el amor ha derrumbado,

arrasando,

rompiendo,

amando.

El amor se ha convertido en sexo.

Un hecho,

sin firmar

pero sí pactado.

Eres,

soy;

somos.

Sólo, recuérdame en tus

noches más frías,

marchitas.

Anhélame.

Deséame.

Búscame.

Y bésame.

Es como si me costara leerte, libro del corazón roto. Como si cada palabra me rasgara, atravesándome, hundiéndome en el dolor. No sé si serán los protagonistas o las comas, creo que son los párrafos, cada punto y seguido; como una interminable carrera. Hostias de palabras, me abofetean.

¿Por qué?

Porque, tal vez, siento los sentimientos que sienten los personajes o, que sintió la autora al escribirlo, o la narradora.

Se me agujerea el alma, se me cristalizan los ojos.

Arrójame a las hojas muertas, negras.

Lánzame hacia estas y aquellas.

Demuéstrame que Sí y, después, que No.

Desintégrame por dentro, sácame los órganos; el corazón, para no sentir más, por favor.

Y, entonces, el vacío será cómodo, dentro de la cotidianidad.

Aun así, se me cristalizan los ojos.

Y se me sigue rompiendo el alma.

Se me enorgullece el corazón de tantas cicatrices, sobretodo, de aquella tan profunda. Que la odio con todo mi odio y, a la vez, la amo con todo mi amor. Porque me ha enseñado a sobrevivir, y no es por despreciar a las otras, pero es que sólo fueron rasguños reparables o, quizás, más quebrantables.

Porque el amanecer ya está aquí, rozándome los labios, acariciándome el pelo; me dice que viva, joder. Me lo grita a cada instante, con cada rayo.

Estallo.

Y me vuelvo a levantar aunque, unas cuantas veces, me quedé abrazando el suelo. Hasta lo quise que, aunque era feísimo, fue queridísimo.

Porque soy amante de las margaritas, las marchitas, las que se quedan en ceniza, las que se mueren por haber sentido demasiado.

Quizás se trate de mirarse el alma a través del espejo.

Quizás se trate de salvarse justo al instante que te tiras por el borde del precipicio.

Quizás se trate de caerse boca abajo y, aun así, sentirse flexible, como quien nunca se rompe.

Quizás se trata de dejarse llevar por la corriente del viento.

Quizás se trate de morirse por un beso y, de tanto morirse, acabar dándolo.

Quizás,

tal vez,

quizás.

Mil cosas por hacer,

es el atardecer y,

los deberes sin acabar.

La cama deshecha,

como mi vida,

y llena de ropa.

Un vaso de leche

por terminar,

mi bigote manchado

de Neskuik.

Un trago de vez en cuando y,

me pierdo entre letras.

Un libro por terminar,

y mil sueños por

hacer nacer.

Spotify puesto,

suena aquella canción.

Otra ensoñación.

Y aun mil cosas por hacer.

Quiero contarte que perdí a la niña que llevaba dentro.

Quiero contarte que fluía por mis venas pero que, ahora, ya no.

Quiero contarte que ya no sé vivir, que la revolución ya no la palpo y, a la locura le tengo miedo.

Que aun así quiero intentarlo, surfearla. Vivirla.

Quiero contarte que tengo ansias de besarte, pero que no puedo hacerlo. No debo. ¿O sí? Tal vez, si lo hiciera, saldría corriendo como una cobarde. ¿O me estaría volviendo loca? Otra vez..

¿Cómo hablarte susurrándote al oído, versándote o, mejor, besándote?

¿Cómo?

¿Cómo hacerlo sencillo y no complicado?

¿Cómo?

Cómeme la boca y quítame todos los miedos.

Y es que tengo miedo a darlo todo y que, luego, no se me dé lo merecido.

Y es que tengo miedo a querer tanto hasta romperme y, aun así, me rompo igual. Acuchillándome, agujereándome.

Tengo miedo a no saber quererte, ni a conquistarte instante tras instante.

Respiraste mi aliento, cansado y sucio. Noté el tuyo en mi cuello, soplándome, rozándome.

Yo y mi torpeza, tú y tu destreza.

Tiemblo sólo al recordarte, al verte en mis ensoñaciones, ñoñas e idílicas.

Tuvimos que marcharnos pero, aun así, bailamos.

Me he encariñado a ti, cielo.

Somos tan opuestos; tú chillándome con palabras, yo hablándote en silencios.

Lloro lágrimas saladas, amargas y endulzadas. Rabia, mucha, por no haberte besado justo al momento oportuno.

Pero yo, no soy ella y nunca lo seré. No podré serlo porque entonces ya no sería yo. Y, quisiera serlo, para que me quisieras, como yo te quiero a ti.

Salí de casa a las doce menos cuarto,

con tacones y falda negros.

Una chaqueta de cuero,

y unos pendientes de aro.

La noche estaba oscurecida,

porque el ticket de ida

era caro, y el de vuelta, raro.

Rodando por la ciudad,

observé las farolas encendidas y,

también, recordé tus ojos.

-Un cielo esclarecido-.

Porque hacía mucho frío,

y hubiera querido que hubieses venido.

No dejarme sola en medio de aquel lío,

estaba demasiado perdida,

demasiado enloquecida, sin saber,

el camino de regreso.

Vamos lentos,

porque nos estamos reconstruyendo.

Yendo pieza por pieza.

Zarpando a nuestro rumbo.

Volando, recargando armas,

apuntando a la bala.

Alas, sonrisas, ¿amas?

Ninguno de los dos sabemos

que nos estamos engañando.

Porque el amor es demasiado,

iluso.

«Arranca las hojas,

deshojadas,

heladas,

encantadas.

Arráncalas.

Margaritas ennegrecidas,

entristecidas.

Y un cielo de infarto,

frío.

Arte y mucho hielo.

Parto y zarpo,

entre esta neblina espesa,

y gruesa, que se deshace,

mientras el mar nace.

Porque son abrumadores

éstos días azules

y éste sol de la infancia.»

Gime, gime fuerte,

gime todo lo que puedas.

Gime hasta romperte las cuerdas vocales.

Gime hasta asustar las paredes.

Gime hasta estallar,

hasta armar el desastre, el caos.

Gime hasta volverte loco.

Gime, tanto, que la vida te diga: «Joder, si que vives.»

Porque, al fin y al cabo, yo sólo sueño, entre letras, con historias escondidas en los libros.

Porque, yo sólo tengo antojos, de duración larga, difíciles de conseguir, imposibles. Se quedan atascados, atados.

Y es que, ya no sé vivir, se me va el ansia de querer. Porque el no poder hace que se te alcen murallas a tu alrededor, privándote del poder de vivir.

¿Y para qué asegurarme un futuro al día de mañana? ¿Para qué? Si yo sólo quiero vivir el hoy. Pero nunca será vivido. Siempre será un instante, largo, escurridizo.

Escuece, escuece tanto que es el acto de no sentir; ni por fuera, ni por dentro.

Tirando la ceniza en el suelo,

de nuestro fuego,

lento.

Calentándose,

volviendo a renacer.

Rasguños,

volviendo a florecer.

Cicatrices cicatrizando,

amarrando los Te Quieros,

los anhelos.

Ya no hay palomas,

ya no.