¿El infarto para cuándo?

Tenía tantos planes… ¿Futuros, quizás? A conjunto, tal vez. ¿Pero con quién? Voy cansada a todo y, sobre todo, a sentirme, de vez en cuando, sola…, porque está muy bien eso de ser escritora, de verterme y meterme incluso del “taranná”. Espera…, ¿Cuál? El de sentirme el personaje secundario de mi propia existencia vital. ¿Y qué hago? ¡Pues irme al carajo! Una… ¿Cómo se dice? La protagonista de su historia no lo diría de esta forma… ¿Ah no? Entonces…, dime tú cómo lo describirías. Pues…, entre metáforas raras, perdiéndome mientras observo las callejuelas y las nubes parece que quieren arrasar. ¿Lo harán? Incendiarán, quizás, y sólo quizás, ese verbo mortal, y el sentido de mi corazón frío se irá. Y, sin querer, aquel quehacer de decirle “Te quiero” sin querer, se convierta en un acto de fe, y no en una esperanza que se deshincha con esa rara nada.