Categoría: Escritos

Nos pasamos los días anhelando los viernes y odiando los lunes. Yo ya no sé qué pensar de la vida, porque estoy aturdida. Soy alguien, no sé quién. Y voy haciendo, andando hacia delante, pero siempre acabo muriendo en el intento.
¿Qué es eso? ¿Arte?
Hace tiempo que no me dejo llevar,
hace tiempo que llevo una vida cuadriculada -la rutina-. Y no me dejo volar. Quiero hacerlo, quiero ser pájaro e ir surfeando las nubes.

Ha sido un momento distinto, hacía tiempo que no lo hacía. Eso, de sentarme en un banco de cualquier parque en pleno Noviembre y volar con un libro entre mis manos. Se me helaron, pero valió la pena. Me sentí otra mujer -chiquilla que es encantada por las palabras-.
Sentirse náufrago y a la vez mar. Esa sensación agridulce. Un dolor salado.
Tengo que decir que se me cristalizaron los ojos.
Vivo momentos, vivo ensueños -de ellos-.

Aquí vuelvo, aquí estoy. Soy. Sentada en el váter escribiendo porque la inspiración me ha venido. Ha surgido. Como cuando florece una flor. Pues yo aquí, cargando un fusil lleno de balas. Y pensaba; tan poco, tan oscuro, tan rutinario, que no he llegado a pensar.
Los días pasan como los pétalos caen de las flores. Y yo, que me oculto en él y en su aroma. Soy ser, soy ángel, soy diosa. Gracias. Sé serlo. Lo siento.

Conversaciones profundas, suspiros largos. Primero escucho, luego hablo. Y pienso volviendo a decaer. A profundizar en mi ser. Soy más alma que humana. Niña pequeña e instinto rebelde. Voy volando por los suelos, arrasando hasta llegar a todos los cielos, siendo infiernos.
Somos parásitos imperfectos, tanto, que nos llenamos de perfección.
Y ya no escribo para sentir sino que lo hago por vivir en un sueño lúcido. Aquel que todo el mundo tiene a una edad temprana y que nunca llega a cumplirse.

Vivimos en un mundo idealizado, apartado de la realidad. No somos seres somos títeres sin corazón. Nos llevan las redes sociales, nos guían como quieren. Nos sacan de contexto. Y, eso, no es bueno, ni sano.
¿Qué estamos haciendo?
Nos estamos perdiendo.
Ya no somos humanos, somos muñecos deshinchados y con la cabeza gacha. A toda hora, a cada momento.
Dicen, ellos, los de dentro de la pantalla, que son felices, que viven. ¿Pero cómo van a vivir si están más fuera que dentro del mundo?
Jodida sociedad. Y no quiero generalizar, porque no somos todos, pero sí la gran mayoría. Y, eso, es una batalla perdida.

¿Por qué vuelo tan alto cuando tus labios rozan los míos?

Se habla mucho de la vida y se siente poco. La mayoría habla del amor como algo horroroso pero, ¿Quién lo ha sentido profundamente? Casi nadie. No es sólo quererse los días impares, los momentos bonitos o en las épocas florecidas. Es amarse a cada respiro y sentir a cada latido, aunque estés amargado o llegues a odiar con toda tu alma. Porque del odio, también se ama.

El frío hace que el alma se me congele,
que mis huesos tiemblen
y que mi abrigo intente arroparme.
Qué triste se hace el invierno;
se desnuda,
hasta quedarse con el corazón al aire.
Y es bonito,
un otoño con sentimiento.
Un Noviembre que explota de emoción
y te llena de depresión.

Muñeca, ¿No lo ves?
No ves que así como hablas,
así como vas,
así como vives
sólo se te acercarán los más monstruos.
Los de calle,
los que son alma y mucha garra,
que arañan
y matan.
Los que destruyen los corazones de las Barbies,
sensibles
y delicadas.
Así no llegarás a ninguna parte;
llegarás siendo mucho arte
y morirás desangrándote.
Tóxico, es tóxico ese nene.
¿No lo ves?