Categoría: Escritos

Será la vida,
o la muerte.
Serás tú,
o yo.
Seremos nosotros,
o ellos.

Escribo por y para ti, de mí.
Por ser, por hacerme sentir y por vivir, contigo y conmigo.

Mamá,
me duele que me digas que no hago nunca nada.
Porque no es verdad, sí que hago cosas.
Vivo, por ejemplo,
y a mi manera.
Me levanto cada día a las siete de la mañana para ir a estudiar. Estoy seis horas allí metida y luego al llegar a casa, después de comer, sigo estudiando.
Y cuando miro el reloj ya se me ha hecho tarde. Entonces valoro si ir al gimnasio o quedarme en casa. A veces voy, otras no soy.
Y cuando se hacen las nueve, ya es hora de cenar. Y hay días en los que ni nos vemos mi querido y yo.
Pero aun así sigo mi lucha,
día tras día.
Y llegan los resultados, no son malas notas, al contrario.
Y ahí, no pido que me felicitéis, sino que no me deprimáis. Ni me quitéis el valor que tenía en mi alma para seguir.
Porque es duro estudiar, ¿Quién ha dicho que sea fácil?
Cansa mentalmente y, a la vez, físicamente.
No todo son resultados buenos, porque cuando llega una mala nota llega el derrumbamiento. Y justo ahí, es cuando machacáis más, papá y mamá.
Y eso no es sano,
y duele.
Y mata,
por dentro y lentamente.

Una vez tuve miedo;
ese dolor que te arranca las entrañas
y te hunde las ganas.
Porque lo sentía fuertemente en mi pecho,
en mi cielo
y Universo.
Era un dolor pesado, lineal y contínuo.

Mírate, mírate cómo vas.
Párate, haz una pausa, o dos. Detente ante un espejo y observate. No puede ser. Te estás martirizando, agobiando, estresando. No estás viviendo, te estás matando día a día.
Y es que no disfrutas. Dispones de poco tiempo y tienes mucho por hacer.
Esto no es ser.

«¿A dónde va la vida?», Me pregunto.
Tantas cuestiones, dudas e incertidumbres, que tengo miedo.
Miedo a vivir poco, a no sentir, a quedarme intacta para siempre -un instante eterno-.
Miedo a ser el burro, la que sigue la masa. Una sociedad sin más, ahogándose porque sí en un vaso que no tiene ni agua.
«¿Y qué es vivir?», Me cuestiono.
Pues vivir es como morir, el último aliento de tu vida sabiendo que no hay salida, pero que se ha vivido.
Y vivir no es sólo amar, o querer, también es odiar y chillar a los cuatro vientos que quieres morir. Eso, también es vida.
-Todo es vida-.

Qué hacer cuando no puedes arriesgar
y estás encima de la cuerda floja,
que afloja.
Qué hacer cuando tu aliento te hace dudar,
cuando el miedo aflora en tu piel,
cuando mueres en un intento de revivir.

Puede que cambie el viento,
puede que cambie mi aliento
o puede que cambie mi verso.
Un beso sin rumbo,
siendo instante.
Y una lluvia de atardeceres,
con miles de lágrimas.
Un ahogamiento de alma
y el corazón encogiéndose.
Un día sin vida,
una noche donde las heridas se abren
y el llamamiento a florecer renace.

Sonreí,
dudé,
grité
y callé.
Luego sentí,
me derrumbé.
Porque fui y sigo siendo,
no hay mejora en mi misma.
Hay derrota y poca vida.
Mucha ira,
empatía cero.
Creo en la oveja negra;
la que sonríe cuando hay que callar,
la que duda cuando hay que ser firme,
la que grita en vez de hablar.
La que siente más que vive,
y en gerundio se esconde sin más,
yendo hacia atrás.