Sonríe, y no es feliz. No sonríe, y cree ser feliz. Llora, y quiere serlo. No lo es.

Mi alma está muerta pero quiere salir a flote, tiene ganas de vivir. Mírala, tan bonita, así, deshecha, destrozada, ahuecada, desalmada. De hecho, no quiero que se rehaga. Está bien. Estoy bien, yo también. Porque sí. No hay motivo por el que estar mal.

Nunca he escrito de la celosía. Nunca he escrito sobre ella, la reina de este mundo, mandando con la cabeza ahorcada porque no piensa. Se deja llevar por impulsos. ¡Impulsiva! -Yo..- Impulsiva de mierda. Ven, mata al mundo. Y, ya que estás, mátame a mí.

Danzando entre las hojas coléricas de mi alma. Cantando un sonido agudo, quebradizo. -Quiero volar, quiero volar, quiero volar-. ¿Por eso antes tengo que estrellarme contra el suelo? Arrasarlo y nunca soltarlo. ¿Por eso, antes, tengo que morirme de pena? Sólo quiero vivir en una risa, estallada con prisa, recorriendo aquella herida que, con el…

Me niego, a querer mi pasado -aquí-. Me niego a quererte a ti.

Melancolía, en los ojos, en el alma, en los destellos, que brillan durante la oscuridad, ensombreciendo un corazón inocente.

¿Volveré a amar? ¿A amarme?

No luchaste lo suficiente, te acobardaste. Tal vez, nunca llegaste a quererte, a quererlos, a quererme o, simplemente a querer. No te atreviste. «Queriéndote» estaba yo. En gerundio. Intento suicida, claro era. Claro es.

Mírala, con esa mirada melancólica y el pelo sin arreglar. ¿La miraste? Con su dulzura y brillo en los ojos; pasado. Invienros atascados, que nunca acaban, que no pasan. Que se estancan. ¿Y qué me dices de los veranos? Aquellos que no deslumbran, que arrancan almas, que las desgarran. Así se siente ella; melancólica, estancada,…

Descendiendo.