Autor: perezitablog

Escribir, sentir y bailar mientras la lluvia cae y se mata al llegar al piso.
Aquí estoy, queriéndote.
Sintiéndome serena;
soy arena y oceáno.
Volcano en erupción,
justo, cuando te veo,
y te acercas,
y me besas.
Vuelas,
estando a diez mil metros sobre el cielo.
Somos ecos de nuestras almas,
somos más agujeros que alas,
aun así,
amas.
Y, sin querer, estallas.

Sentirse naufragar en un mar sin náufrago, y estar ciega porque desde donde estás hay exceso de niebla. Un iceberg que crece invadiendo el interior de tu cuerpo. Y no sabes, tampoco quieres. Ojos tristes, ojeras marcadas. Pelo despeinado, poco arreglado. Y marcas; son cicatrices que te quedan. Secuelas; que no se marchan, que no se van. Que intactas están. Y mueres internamente, reviviendo un dolor intermitente.

Me gustaría imaginarnos a nosotros en un futuro muy lejano, agarrados de la mano y sujetándonos las almas por estar enamoradas.

Me gustaría sentirnos allá en el mar y volar aun siendo ancianos. Porque se puede si se siente detrás de la piel, en el infinito del corazón.

Expresar, siempre. Y amar a pesar de todo. Que somos desiguales, lo sé. También inciertos. ¿Pero qué nos puede impedir bailar al son de la melodía de la luna?

Un viene y va, un estoy porque soy. Porque voy, voy.

Bajo la luna,
encima del sol
y entre las estrellas estás tú.

Fui tierra trágame
y océano libérame.
Fui mundo absórbeme
y precipicio tiráme.
Hacia lo sucio, amargo y grave.
Hacia el vacío,
eres mío,
agujero frío y helado.
Congélate,
descerebrado.
Mal criado
y verbalizado.
Conjugado en tiempo pasado,
siempre regresando,
nunca terminando de irte.
De esfumarte,
de evaporizarte.

A veces me preguntan si lo que escribo es real, ¿Será?
Escribo para sobrevivir ante el mar de sensaciones que florecen en mí. Que surgen y flotan y no quieren ahogarse.
Flotar,
flotar
y saltar.
Amar y odiar las palabras,
un tipo de tregua y guerra.
Una emoción que explota y aflora, y no se detiene. Y se humedece.
Y vibra.
Tanto que te hace llorar lágrima amarga.

Somos humanos, y explotamos. Porque no hablamos lo suficiente, no nos expresamos. No decimos, no amamos. No soñamos. Somos títeres de esta sociedad que nos lleva hacia un cánon desigual desilachándonos el corazón.

Y de repente un vacío te invade y un agujero se crea en tu interior, agrandándose hasta hacerte explotar. Pero es hermoso, y aunque sea doloroso, no hay quien te quite ese sufrimiento. Recreándote, reencarnándote. En otras pieles, en otro tú. Siendo, otra vez, humana. Repetirte y autoconvencerte de que eres, y estás. Ya no hay marcha atrás. Quiérete mucho y volarás.

Y quizás me vuelva loca, sí.

Y quizás esté echando ira por la boca, también.

Y quizás sea otra loba,

ahorcándome en el precipicio del alma.

Porque desgarro mi corazón volviéndolo a construir;

lo lamo,

y lo relamo.

Y lo vuelvo a machacar,

a maltratar.

Lo tengo entre mis manos

mientras se ahoga en un río lleno de órganos.

Es necesario morir una vez para saber lo que es vivir y,

aun así, revivir.