Etiqueta: blog literario

Este domingo, justamente,como todos los otros-los pasados y futuros-no me apetece hacer nada y,aún así,he hecho cosas.Dormir,leer,escuchar música,conversar,y sentir.¿No sería eso algo como vivir?

Necesito pegarme dos tiros,el primero en la sien y el segundo en mi corazónpara que pete -yo- de una vez.Para estallar y derramar la sangreen mi muerte (súbita).Será mi sombra,y el cieloese díallorará,pero no de dolorsino de amor.Y en mi funeralsólo habitarán los que deambulan por las calles,los que viven muertos.No los llames «zombies»,llámalos como…

No aprendo,no aprendo,no aprendo.Y esto va y viene,el vaivén de mi corazón,los pensamientos que surgen de estehacen que me replantee mi existencia,mi forma de vivir,de ser.

¿Qué estoy haciendo con mi vida?Me ahogo.Soy más pálida que la luna,que me observa desde la lejanía,des del cielo nocturno.Una vez me dije «hazlo, y punto» y,con ese lema en mi cabeza,hice todo lo que estaba fuera y dentro de mis manos,de mis posibilidades.La fastidié no unasino hasta más de quince veces.¿Qué aprendí? Algo de…

Aquí,desde donde se observa un cielo nublado.Es un día gris, pero no para mí sino para el mundo.(Este).Y es bonito también.Porque rompe esquemasy mentes.El corazón de la vida es eso:ser mientras todo se quiebra y,luego,presenciar una sonrisa con la salida del sol.

Quiero leer(me) aquello lleno de sentimiento,de vivir sintiendo el tacto,rozando el pacto que hiceconmigo mismade ser gerundio a cada rato.Quiero un libro caótico y a rebosar de heridas,de cicatrices sin cicatrizar.Explicarme una y otra,y otra vezque el mundo-el mío-no es tan malo,ni vacíoni descolorido.Porque,al fin y al cabo,siempre estarán mis dos esperanzas:las alas de mi…

La cuestión más hermosa es esa. (No saberla). Pero sentirla. Como se siente aquello más amado, arrebatado por algo o alguien (tu mismo) sin saber el porqué. Es tan sencillo y a la vez tan complejo. Es quitarle la voz a la mariposa. Qué triste ¿Verdad? Déjame contarte esta realidad: el vacío que siente ella,…

Es curiosa la vida: cómo todos venimos de esos estudios humanísticos, siendo unos jovenzuelos, dirigiéndonos a estudiar aquello que creemos amar. La literatura, la lengua y la cultura de cualquier idioma. Maravilloso. ¿Porque realmente la amamos? Para mí, leer y escribir me salva, me sana y me rompe. A veces en ascendente y, otras, voy…

Jamás entenderásese sentimiento provocado en mí,porque tu empatíay simpatíase fueron o,quizás,nunca las tuviste entre tus manos.Y si fue así,las dejaste caerpara luego pisarlasy arrastrarlashacia el hueco que tienes en tu corazón.Ese vacío,ese vuelco torcido,esa maraña de emociones que revolotean en ti.Estás perdida,lo sabes.Y eres una alocada que se hace odiar a muerte.(Hasta que esta estalló).

Hoy veo el mundocon una cortinaque nubla mi mirada-llena de lluvia-y vacía de alegría.Hoy miro la vida sucia,apagada,ópaca.Me gustaría decirle tantas cosas:la desolación que tengo ahí dentroprovoca malestar en mí.Me mata,y no quiero.Que se vaya,que se vayaesa energía negativa.