Categoría: Escritos

Escribo de alma para corazones rotos, o medio vacíos, que se quiebran en un atardecer liloso.
Que se mueren en un intento de volar, porque tienen las alas rasgadas, porque ya no son. Se sienten mortales y si hemos venido aquí, es para sentirnos infinitos.
Poder agarrar una flor y dejarla vibrar,
dejar de entorpecer el viento marchar,
vivir siendo ola de mar.
Y ser,
ser error.
Dejarse hacer
y renacer en un intento de ser humano.
Un acto de fe,
de valentía
y de caridad.
Eso, es lo que lleva a la vida a caminar.

Lo siento,
lo volveré a hacer.
Lo siento,
recaeré.
Lo siento,
porque un día no estaré.
Será por falta de amor,
por abundancia de dolor.
Y lo siento,
no me encuentro bien.

Aquel día,
de un atardecer de verano.
Qué hermoso.

Y con un bostezo a media mañana me dirigí con los pies descalzos a la cocina para, simplemente, tomar una taza de café aun así sin gustarme. Demasiado amargo, como mi día a día.
Todo iba a cambiar a partir de aquel instante, porque con las maletas ya hechas, mis padres en la puerta y una despedida intensa, salí. A vivir mundo, a volar aunque arrastrara siempre mis alas por el suelo. Me independizaba, y no de ellos, sino de mi anterior vida. Era la hora exacta entre que pasaba mi tren y dejaba atrás el último vagón del primer día de mi nueva etapa.
Sería inexistentemente brutal.
Una vez llegué a mi nuevo hogar, me abracé a él, acomodando mi corazón.
Fue bonito mientras duró, porque una vez allí empecé a sentir un dolor. No comprendía de donde venía, ni identificaba de qué tipo era aun así lo dejé fluir.
Saqué de mi equipaje todos los libros, lo único que necesitaba para vivir, y los deposité por todo el pequeño apartamento.
Aquí, pensé, viviré como una reina inusual, porque las reinas no vivían a base de libros, ni tampoco a base de pensar y reflexionar, ¿No?
Así que seguí, tranquilamente, mi diminuta guerra.
Y a instantes, a impulsos y a corazonadas viví.
-Viví-.

Es una vida, esta, demasiado actualizada, instantáea y superficial. Ya no hay quien piense, mucho menos quien escriba porque siente y no por ganar calidad de vida.
Qué pereza, entonces, vivir así.

Aquel día, como muchos otros, no me duché. Sentía tristeza en mi alma. Decidí salir de casa, no era una mañana cualquiera sino que eran vacaciones de Navidad; caótica y desolada, yo. Y quería escribir, me apetecía. No encontraba la inspiración y salí a buscarla, pero se esfumó. Se esfumó de mis manos, de mis dedos y de mi corazón, llevándose la razón y la canción que, congelada, ya no sonaba. ¿Qué podía hacer yo? Necesitaba de las palabras para poder escribir. No pudo ser.
Ya no.

Me siento mala,
insatisfecha
y rara.
Porque no puedo, quizás es porque no quiero.
Será el tiempo,
o la vida misma.
Será el cielo,
o mi abuelo.
Será mi mirada;
de ojos tristes y alma acongojada.
Bésame las entrañas.

No te creo,
te veo y no,
no te siento.
Tu aliento ya no está en mí.
Vete, de aquí.
Y eres un traidor;
Será tu mente, que te traiciona
o tu corazón ennegrecido.

«h o r a s», un breve libro donde se recogen distintos textos escritos por una jovenzuela.

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