Categoría: Escritos
Estoy aquí (conmigo)
Me hubiese gustado quedarme un rato más para conversar sobre la existencia de nuestras vidas. Para preguntarte, quizás, si alguna vez me quisiste. Si ahora aún sigues haciéndome el amor con la mirada.
Al irme, te noté triste, nostálgico.
¿Un abrazo?
¿Un «estoy aquí» sería suficiente?
Domingos
Este domingo, justamente,
como todos los otros
-los pasados y futuros-
no me apetece hacer nada y,
aún así,
he hecho cosas.
Dormir,
leer,
escuchar música,
conversar,
y sentir.
¿No sería eso algo como vivir?Como yo
Necesito pegarme dos tiros,
el primero en la sien
y el segundo en mi corazón
para que pete -yo- de una vez.
Para estallar y derramar la sangre
en mi muerte (súbita).
Será mi sombra,
y el cielo
ese día
llorará,
pero no de dolor
sino de amor.
Y en mi funeral
sólo habitarán los que deambulan por las calles,
los que viven muertos.
No los llames «zombies»,
llámalos como seres sin alma.
Son las personas vacías.Sentir(se)
Y los sábados son para no hacer nada de lo planteado. Para levantarse y salir a la calle. Experimentar, rememorar momentos y vivir. Es decir, el acto de sentir(se).
Vaivén
No aprendo,
no aprendo,
no aprendo.
Y esto va y viene,
el vaivén de mi corazón,
los pensamientos que surgen de este
hacen que me replantee mi existencia,
mi forma de vivir,
de ser.
