-Eres el único que me entiende. -Pensé, pero no se lo dije.
Fruncí el ceño y me lo quedé mirando, pensativa. Era todo lo que necesitaba para ser feliz. Y, aunque mi felicidad no podía depender de alguien, era de aquella forma, la norma del amor: cuando uno se enamora, su felicidad depende del otro ser.
Pues yo negociaré
con el destino.
Le diré que me haces falta,
que te echo de menos y
que te necesito.
Aquí y ahora.
Un ilustrador de anatomía que, con un lápiz y un papel, pueda deletrear cada parte de mi piel.
Un escritor realista, un artista.
Un ladrón de besos, calar hasta los huesos.
Un poeta. (…)
Esta noche estoy poética
y desnuda ante la luna.
Porque voy a versarte
los versos más sinceros,
sin peros.
Esta noche estoy cansada
y rota, a pedazos;
caigo dentro la botella de Whisky.
Me llama a gritos, me ahoga, se apodera
de mí.
Haz algo, joder.
No, no harás nada.
No lo digo por ti, soy yo, que soy así.
Tenemos que versar, y no hablar.
Eso es todo.
Adiós.
Esta noche estoy caótica,
así que puedo escribirte
cualquier nota,
hacerme la tonta,
la loca.
Porque saldría a la calle
si estuvieras aquí
y te cantaría, por ti, por mí.
Por la luna, que nos observaría,
envidiosa.
Y bailaría cualquier cosa,
una copa, de vino tinto,
en la mano izquierda,
y mi corazón de piedra,
sujetándolo con la derecha.
Mente borrosa,
mirada maliciosa.
Un brindis, dos.
Un adiós, un vuelvo a por ti,
un caer.
Y me vuelco,
cayendo otra vez
por la boca del pez.
Precipicio maldito,
que no deja de crecer.
El ramo dejó de florecer,
empezó a decaer.