Ya no tengo alma,
está ahuecada.
No hay hechizo que la pueda encariñar.
Y quiere arrasar, con todo.
Tirarse por el acantilado
y volar, amar.
Amarse, a ella,
¿entiendes?
Una retrospección,
o dos,
o dos y tres.
Estoy enferma,
por no saber querer.
Será un arte.
Una montaña rusa de emociones.
O una simple ilusión.
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