Etiqueta: escritura
Irse
Ir yéndose, en un gerundio singular y muy desigual, ¿sabes? Te lo voy preguntando, así, precipitadamente y con las dudas saltando a bocajarro desde el precipicio. Abundan las carencias, escasean las caricias, aunque las ennegrecidas… y, si escribo del amor, su polo opuesto -y cojo- me engancha llevándome de pies a cabeza directa a la…
¿Cómo poner el punto y final?
¿Quemando el libro, quizás? Tirándolo en la hoguera o por el retrete. Ya no sé, ¿o sí? Y es que desde que lo coloqué, ahora solo suceden acontecimientos bonitos, como los amaneceres hermosos, y los cielos, que dejan de estar ennegrecidos, y mis recovecos lloran felicidad y a océanos, quiero decir, a mares en una…
Quiero que me quieran bien
La ciudad va cayendo mientras las estrellas se seducen por sí solas. Me gustaría ser una de ellas, así, bella. Sin cicatrices ni heridas por sanar, pero soy una gata negra feroz, la lluna llena y al mismo tiempo vacía. Pero soy aquella rosa tan intensa, tan rota, que va matando a los demás sin…
Huecos
¿Vacía de ideas o de alma? De las dos sustancias, quizás. Sobreviviendo a base de tragos llenos de quebrantamiento, quiero decir, de cansancio, uno que se va acumulando. Un bucle infinito, ¿Cómo salir? ¿Cómo entrar? Dicen que cuando se cierra una puerta se abre una ventana, dicen. ¿Y si se cierran todas las surrealidades de…
Libro de poemas, Federico García Lorca
El Libro de poemas de Federico García Lorca (1898-1936) es una recopilación de textos poéticos escritos durante su juventud, entre el 1918 y el 1920, de cuando estaba enamorado, siendo, así, una lírica autobiográfica. Lorca comienza describiendo cómo vuela, cómo gira en sí mismo, el corazón, comparándolo con una veleta, que es el título que…
Un poco de mi caos, o mucho
Idealizar a alguien y, luego, bajarlo del pedestal es complicado y aún más cuando crees estar enamorada y solo es una ilusión temporal. Porque el enamoramiento viene y se va, pero el amor, ¿En qué consiste el acto de amar? ¿Cómo amamos? ¿De qué forma me amo? Hay veces, instantes, donde hay que hacer introspecciones…
Otro domingo
¡Hola! ¿Cómo va? Me paso por aquí para comunicarte que ¿Te puedo escribir algo? actualmente está gratuito, ¿Te unes a mi caos? Pd. Gracias por leerme, ¡Nos leemos!
Mi último amor
Mi último amor soy yo en gerundio. Siempre. Desde que morí hasta que he vuelto a florecer, supongo, yo qué sé. Solo siento y voy paseándome entre un bosque indefinido -recovecos- lleno de humo, quiero decir, rebosante de nada. Habita, en mi ser, un sinsentido de seres extraños. Semidioses paranormales… ¿Será el aire? Que, quizás,…
¿Qué has aprendido del amor?
He tenido que desaprender tantas veces… Para comprender al fin, quizás, que el amor no es dolor y que el desamor duele. ¿Desamor propio? ¿Amor? ¿Para qué queremos? ¿Qué es el amor? Quiero decir, ¿Qué significa el acto de amar? Martirizarse a dudas, ir latiendo a paso lento y vida fugaz. Porque el amor es…
¿Te pasas más tiempo pensando en el futuro o en el pasado? ¿Por qué?
Colorea tus pensamientos. Anna Pérez Carreño Pues yo me paso todo el tiempo desvivéndome, jamás estoy presente. Me angustio por el futuro y me preocupo por el pasado. Así que, bueno puedo afirmar rotundamente que por eso he dejado de ser -persona-. Supongo que a muchos seres humanos les sucede. Sí, eso de vivir en…
El viaje vertical de Enrique Vila-Matas
En El viaje vertical de Enrique Vila-Matas recorremos el vacío existencial tan abismal de Federico Mayol, el protagonista, narrado desde el punto de vista de Pedro Ribera, quien es escritor y dueño del hotel Bom Jesus, último lugar de su viaje donde se hospeda Mayol. ¿Pero qué sucede cuando uno mismo se siente tan cómodo…
Instante etéreo
Me apetece escribir, desangrarme entre letras. A balazos y a ratos,me muero por besarte en los labios.Derrapando en un tiempo inerte,tirándolo todo a la suertedejándome llevar,y si eso, ya.Un mañana que nunca llega,un presente que no se vivey un dolor interminableresurgen día a díaal mirarme al espejoy reflejarme sin quereren una brevedadsiendo el instante etéreo.
París
Quiero, París, verte con otra mirada,observarte,deletreartecon la lengua y a placeres.Los momentos, espontáneos,son los mejores.Y las risas a tu lado también.Porque no hay mejor que ser humana,caóticay sonreírle al viaje que me espera;un futuro lleno de rosas florecidas,compartidasy aún por vivir,será algo-aquello-mágico.
Gritos silenciosos
Este es un mensaje de auxilio.Un aullido,un grito,un estallar hacia dentro.Un silencio,más de uno.Varios.Esto,es una notapara míy para quien sienta que ya no puede más.Porque sí, porque no.Porque queridos lectores,vosotros que me leéis,o no.
Revolución
Sin prisa y pausándome,el andar.Corazón revolucionado,las neuronas en el cieloy mis pies al vuelosólo de pensar en ti.-Aquellos recuerdos-que serán eternos.Y el sentimientoque jamás se esfumará.Permenecerá,quizás,para toda la vida.
Recuerdo lejano
Ya no leo (libros).Tampoco vivo (mi vida).Ni siento (sentimientos).Y miento, al verme,al verteen un recuerdo lejano.
Cuesta (arriba)
El otro día paseaba por las calles de mi ciudad y no reflexioné hasta ahora, que me he puesto a escribir, a vivir entre palabras. La vida pasa volando, es fugaz y por eso hay que sentirla a cada latido.Es cierto, cuesta (arriba).No hay nada más bonito que dejarse ser, que fluir.
Desnúdate
Y cuando no tienes el mar delante, ni un libro entre tus manos, pero te tienes a ti. Respiras. Te debes (amor propio). Te amas. Lo intentas. Tócate el cuerpo, el rostro y el corazón. Escucha cómo vibra, cómo baila y siente. Porque en el fondo del pozo oscuro sientes algo. Saber el qué es…
Soñar
Voy lenta escribiendo o, mejor dicho, no escribo. Porque no hay momentos de sentir, de vivir y fluir entre palabras. Se me escapan las ideas evadiéndose de mi ser. Es frustrante. Ya no conecto ni conmigo misma.Tengo proyectos que son sueños. Me encantaría hacerlos realidad, como mínimo, surfear por el camino y volar.
¿Cómo ser un escritor productivo?
Para ser un escritor productivo no hay que escribir todo el día durante toda la semana sino que se trata de escribir en un horario establecido y aprovechando el tiempo. Es cierto que el acto de escribir es impredecible y caótico. No siempre se escribe a la misma hora, en el mismo sitio y de…
¿Cómo empecé en el mundo de la escritura?
Para mí escribir es sanar el alma, comprenderme y vivir entre palabras. Mis inicios Me inicié en este mundo escribiendo diarios personales donde expresaba todo aquello que pasaba por mi cabeza. Por aquella época tenía nueve años y es interesante cuando los hojeo porque se puede ver la evolución que hice y que sigo haciendo.…
Me gustaría
Me gustaría regalaros algo, en letras. Que al llegar a aquel objetivo daros, y mucho. Pero la vida no funciona así, salvo la mía. Mi mundo -creativo- va y viene. Llora y ríe. Y la lluvia abunda más que la alegría. Por eso es mejor dejarse fluir, no ir a los tiempos que marca la…
A bocajarro
No sé si soltártelo todo a bocajarro,así, sacando la escopetay disparando la bala en un punto muerto -tu corazón-que parece estar duro como una roca.Que ni rascando,que ni tocando,que ni besando.No hay manera,y yo me rindo.Dejo aquí mi taco de billetes,me saco las zapatillas,me desnudo al completoy abro mis alas para empezar a volar.
Acto de escritura
No sé qué necesito en estos tiempos,en este acto de fe,de valentía-de escritura viva, muy viva-.
Cicatrices
Estoy llena de cicatrices incurables, porque son tan profundas que no se ven, y escuecen. -Duelen-.«Cuanto drama, princesa. Sube la cabeza que se te cae la corona», leí por ahí.Las bellas damas no existen y no es que camine cabizbaja porque sí.Se creen que el dolor es creado por amor al arte y, aunque a…
Escritores
Expresamos;Sofocados y saltando por el precipicio,para matarnos en un suicidio de sentimientos;que se acumulan,que abruman,que avergüenzan.Expresamos;para no morirnos nunca.Es un antídoto,la medicina,-la droga-al delirio.A aquello que nos hace levitary, luego, frenaren seco.