No sé qué carajos haré con todos estos versos, cutres, salidos de mi órgano vital.

No sé qué carajos haré cuando vengas y me digas que, nosotros, no somos nosotros.

No sé qué carajos haré cuando vea tu mano entrelazada con la de ella.

No sé qué carajos haré, no lo sé.

Sólo sé que moriré, sentiré decaer mi corazón, y mi caparazón, en vez de abrirse, se cerrará para siempre.

Y es que soy una ilusa, inventando un nosotros que, quizás, jamás exista.