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Hoy el día está ensombrecido, en todos los aspectos.
El cielo, mi vida, la tuya y la de muchos más.

Hace noches que no aplaudo a los sanitarios. Será porque mi forma de agradecer es otra. Les agradezco que nos estén curando, pero no hoy sino cada día. Desde que nací hasta que sea mi fin. Siempre nos han salvado. Y comprendo que ahora sea el momento de agradecérselo, porque estamos en una situación difícil y delicada. Lo que no entiendo es porque no se lo hemos agradecido antes.

Pliegues en mi piel,
en mi corazón,
y en mi mente.
Y arte con sólo un pincel;
dibújame,
entre sombras y luces.
Mi rostro demacrado;
ojeras, y mi taza de leche aún sin terminar.
Me observo en el espejo,
mi reflejo tiene miedo.
Porque se arrastra por las mañanas,
en bucle.
Y se piensa,
y se imagina en otra vida.

¿Qué hago yo ahora con todos los «Te quiero» que me has dicho?
Porque se van acumulando en mi corazón y pesan. Y cada vez duelen más.
¿De qué sirven si no me lo demuestras?

Me duele, corazón.
Porque hoy siento y lloro de tanta decepción,
pero luego volaré hacia la depresión
hasta llegar a la recuperación.
Soplando,
inspirando
y en llanto,
me rehago.

Me parece tan tonto;
Que me digas que al mediodía,
que mejor.
Y luego tenga que esperar hasta la noche para que te vayas a dormir y me dejes colgada contando estrellas, o recordando tus lunares.
Me siento estúpida,
pero, a fin de cuentas,
lo soy des del día en que me enamoré de ti.
Y aún así, sigo.
Mi tregua,
mi guerra.
He dejado de ser;
después de tantas decepciones ya no sé en qué me he convertido.
Soy como un trapo sucio y roto,
que cuando limpia las heridas,
en vez de curarlas, las rompe más.
Y luego me preguntas cómo estoy;
hecha polvo.
Soy la ceniza que ya no vuela,
la que ha decidido rendirse y quedarse en la cueva para siempre.
Soy aquella mujer que se aleja sigilosamente, sin hacer ruido. Aunque después su impacto es fuerte, duro y duele.
Porque soy así;
la que rompe y luego mata,
sin mirar,
sin hablar,
sin ya amar.

Tampoco te siento,
aunque estés lejos.
Porque somos algo, ¿No?
Pues parece todo lo contrario.

Qué bonito es el arte, y que bonito es que una amiga, de confianza, te esté releyendo.
Aquello que creías muerto, perdido y sin sentido. Aquello, justo, era lo que necesitabas sacar.
Gracias, Marina.

Qué hermoso, la primavera floreciendo sin nosotros. Esto es lo más sensato que le podría haber pasado al mundo.