Categoría: Escritos

Tampoco te siento,
aunque estés lejos.
Porque somos algo, ¿No?
Pues parece todo lo contrario.

Qué bonito es el arte, y que bonito es que una amiga, de confianza, te esté releyendo.
Aquello que creías muerto, perdido y sin sentido. Aquello, justo, era lo que necesitabas sacar.
Gracias, Marina.

Qué hermoso, la primavera floreciendo sin nosotros. Esto es lo más sensato que le podría haber pasado al mundo.

Hoy no ha pasado nada, un «Buenos días» y, a fuera, un sol resplandeciente. Brilla más que nunca, ahora, que ya no estamos pisando la tierra. Que hemos dejado huella, hemos asesinado al planeta. Sí. Pero resiste, aunque muerto.
-Pausa-.
¿Sabes que me gustaría? Salir, no a la calle sino al bosque a pisar la hierba verde ahora que es primavera. O era. El planeta necesitaba respirar. Yo también, pero no de esa forma. Quizás esto era lo mejor, lo más sensato para él: darnos una lección. ¿El problema? Que somos humanos; olvidamos rápido y tropezamos con la misma piedra hasta más de cien veces.
¿Yo aprenderé de ello?
Esto es un hoy salgo a pelear y, mañana, también. Día a día.
¿Acaso sabes lo qué es luchar?
Cuidar, amar lo tuyo y lo de los demás. Apreciar el mundo para que no se muera más. Eso es batallar.
Bailar en una guerra sin armas y sentir con el alma, es lo que necesita para poder respirar y volar.

Una cerveza a media mañana,

un café a medianoche.

Una mujer que ya no soy.

He crecido, he florecido. Desde fuera hacia dentro y, mi interior, estalla estrellas. Aún así, tengo crisis.

Ayer anoche tuve la de la melancolía; la tristeza arrebataba mi vida. ¿Por qué? Me cuestionaba cada dos por tres, cada vez.

Lloré internamente.

Ya no soy la misma, ya no. He perdido, he amado, he sido.

Estuve y me fui, de mí.

La canción va sonando y yo os voy recordando. Una instantánea en mi mente. Porque no hubieron fotografías; ni en blanco en negro, ni en color. Aún así, os recuerdo. Bajo el sol, en un balcón. Siendo, unidos, familia. No olvidaré este momento, estos días. Se os quiere.

¿Sabes de qué tengo miedo? A decir tanto y a quedar tan poco cuando todo esto acabe. A que todo sea una farsa; mentira e hipocresía. Tengo miedo al dolor, ese que te va matando por dentro; consumiéndome. Tanto, que me marchito y dejo de ser yo misma. Me oculto en una burbuja imaginaria.

Tantos días sin verte, abrazarte y sentirte.

Tu olor, tu mirada, tus palabras.

Pánico;

a que me despidas de esta relación, tan nuestra.

A que yo deje de amarte, tenerte cerca.

A que el amor ya no sea amor sino odio. Y que el odio, sin querer, se convierta en rencor. Y, luego, dolor.

Vi la primavera en mis sueños, a través de mi alma. Y cuando observé la calle, miré aquel árbol, justo detrás de la ventana. Estaba floreciendo; mi corazón sonrió. La comisura de mis labios se curvó. Fue hermoso mientras duró. Y es bonito pensar que el mundo, una parte pequeña, está naciendo.

Esperanza,

paz

y amor.

-Repítelo-.

A ver si así se cumple.

La naturaleza es la única que cumple, la única que corre en estos tiempos de gloria. Porque para la Tierra es gozo y alegría. Para los humanos tristeza y dolor. Aún así, admiro la madre naturaleza. Es poesía.

Mi pasado; hermoso y doloroso. Déjame decirte, déjame bailarte. Déjame ser libre. Ser ser. Correr y, luego, detener el alma.

Pausarla.

Descubrir la anatomía de la vida, la mía, es como descuartizarte por la mitad.

Como partirte, suicidándote.

¿Qué te voy a decir yo a ti?

¿Y tú a mí?

Cada día lo mismo; rutina y cotidianidad.