En una cafetería, no cualquiera, sino la que iba cuando era pequeña, me pongo a escribir.
Un instinto,
un parpadeo,
una corazonada;
indicándome que ya no soy la de antes.
Porque hoy martes,
desconecto.
De la vida,
de mí.
De lo ajeno,
de lo de dentro
-mi sangre oculta entre mis pieles-.
Y se me hace tarde;
el sol se ha ido
y la noche a venido.
-Una luz ennegrecida hechizada-.
Otra era
en una acera llena de tristeza,
yo.