Categoría: Blog

Es Enero que me deprime, y quizás sean las canciones correctas las que te inspiran a vivir. O las mariposas traicioneras juguetonas en tu interior. Esa adrenalina indomable que te ayuda a seguir. Aterrizar igual de mal que la última vez que despegaste a volary ahogarte en un vaso medio lleno. Aún te queda respirar, aún. Las ilusiones, esas que te ciegan las heridas derrumbando tus barreras deshinibidas, matan. Hacen que te estrelles, y de tantas estrellas, que ellas ya no son ellas.

Muchas veces me dejas en la duda.
Y eso retuerce,
mata,
engaña.

Suena el eco de mi voz retumbando en mi corazón.
Soy mas soledad que razón.

Dicen que estoy, que no soy. Pero soy más que estoy, porque siento, porque vivo en mí. Porque vuelo, a instantes, y ya no muerdo.
Hace tiempo que me he perdido, pero ahí sigo.
-Ahí sigo-.

Sexo,
letra
y Marte.

Un sexto sentido,
un dolor resentido,
una herdia abierta.
¿Qué vas a saber tú de mi grieta?
Del aleteo que hacen mis alas,
que vibran y no arrancan.
Del sonido, del carraspeo.
Del silencio.
Soy más arte,
y mucho desastre.

Me voy, a la luna;
me entrego diurna
y desnuda.
Me vuelvo locura
hasta perder la cordura.
Soy, soy más viento que martes.
Soy más mar
que derramar;
las estrellas que destellan en mis mejillas.

Ya no quiero ser persona ni reina con corona,
ya no quiero ser.
Vivir en paz y ser fugaz,
nací audaz,
he muerto siendo,
amando.
Infundiendo calor
y mucho olor a hielo,
a hueco
-vacío-.

Siento que nos separamos, que nos distanciamos.
Siento que me descoso, que me deshilacho.
Que, tú borracho,
y yo en un bache, intentando bailar las bofetadas.
El arma dispara balas sin parar.
-Me duele, me duele…-
Intento de esquivar, pero todas caen. Rompen contra mi cuerpo.
La última, la última se clava en mi pecho.
Corazón herido; muerto.

No tengo texto, ni letra. Soy poeta de la tierra, de la madre naturaleza.
Esta, otra era. Y yo, reconstruyéndome. De lo malo, de lo amargo.

Hacía sol, él me iluminó. Me sentí frágil y a la vez empoderada porque, al fin y al cabo, no había nada mejor que ser yo misma.
Salí a la calle sin rumbo, ni vida. Con mucha poesía y poca alegría. Un canto a la muerte, un baile recordándome lo mucho que me quería, que me quiero. Que siento que puedo porque vuelo.

Y es que cuando pido ayuda, nadie me acompaña. No se arropan a mi lado a escucharme, a sentirme.
Necesito a alguien que le vibre el corazón al mismo tiempo que el mío.