desamor propio
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Días muertos, o vivos
Días sin escribirme, recreándome en otro tipo de placer angustiado. Aquel vaivén: ir, venir, ir yéndome; ya me fui. Soy, ahora, una rosa. Ni marchita ni florecida. Solo creciendo mientras se ensancha, así, impersonalmente sin mente, siendo alguna demente. Estoy agotada de describir(me) siempre sobre la misma, y mísera, mentira, que ya ni se la… Continue reading
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Ojos tristes
Tengo sueño e insomnio,¿Cómo se lo explicas eso a alguien?¿Cómo le cuentas el sentimiento?Aquel amorque fue arte con arteconfundiéndolo con dolor.Parsimonia por las calles,locuray un beso detrás de otro-amarme falsamente-para darme a entender que ya no puedo más.La sonrisa, aquella traviesa que se asoma a mi boca,me delata.Mis ojos también. Continue reading
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Amor propio
No me das lo que necesito, amor. Soy dolor con náuseas y mucho temor. Tiemblo al caminar, al hablar, al obsevar y al sentir. Esto, lo último, es lo que me duele más. Lo que dejo por el final. Me ausento de mí misma, me oculto, me anulo. Soy un nudo, un lío, un caos… Continue reading
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Nada
Hoy no he hecho nada,me he derrumbadocomo se marchita una rosa por la noche;esa soy yo.Me necesito más que nuncay lo único que sientoes un vacío,ahí,siento un vacío.Hasta lo escucho palpitar,porque a cámara lenta se muere,se mata. Continue reading
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Quizás mañana ya sí
¿Qué ha pasado?Después de tanto tiempo,de tantos cuentos si fin,de tantas copas con hieloy cicatrices sin curar.Heridas con gangrena,con historiasy muchas vidas.No querer sufrir másy acabar siendo dolor porque sí.Tu cabeza te juega malas pasadas,páginas que serás incapaz de pasar,libros imposibles de cerrar. Continue reading
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(Des)amor
Todo o nada. Ya no lo sé. Ella, andaba por las calles de Barcelona, centrándose en la música que salía de su ipod y en sus pensamientos tan desordenados. Tenía un objetivo en mente: no llegar a ningún lugar. Andar sin ningún rumbo. Se sentó en un banco y se puso a observar el paisaje,… Continue reading