Antes iba arrasando el suelo, ahora voy floreciendo, porque aleteo, después de tantos daños y con las heridas ya cicatrizadas, las mismas que se van cerrando porque ya me estoy queriendo. Es un bonito vuelo, y vaya impulso. Qué acción, ¿no? ¿Por qué dudo tanto si al final lo estoy logrando? Resulta que si me combino con el tiempo… dejo de ir tarde. El reloj, cierto, no se detiene, tampoco ya duele. Me he finalizado tantas veces, así, concluyendo con el c’est fini de cara que ya estoy acostumbrada a este raro vaivén, que va y se queda. ¿O era al revés? Mejor descrito…, se queda, permanece ante mí, mirándome de frente, con el corazón ya menos roto. ¿Qué te parece?
Pues que marchitarse también es una forma bonita y dolorosa de ir construyéndose a una misma. ¿Estaré romantizando el acto de quererse? ¿O quizás me estoy introduciendo en la metáfora? ¿O personificando la flor? Y yo qué sabré… Pues, no sé. ¿No representa que eres tú la escritora? Vaya intento de describirme, siempre lo acabo haciendo del revés. Se me salen los verbos por las orejas y, entonces, desconozco cómo accionarme, porque no llegan a los pies, no, no llegan.
La vida, como dije, o decían algunos, son tres escasos segundos y, a veces, por no decir siempre, es muy necesario aromatizarlo absolutamente todo, para que luego la metáfora inédita se estrelle a cámara lenta. Y, entonces, me cuesitono porqué me estoy esforzando más de la cuenta en escribir este absurdo texto si, total, se quedará encerrado en el cajón de los recuerdos editados. Bueno, es que, quizás, en esto justamente consiste el hecho de ir floreciendo, en que, aunque una no quiera, o crea que no pueda, sea un intento, o varios, de crearse, borrarse, eliminarse, desconectarse y volver a conectarse, y así en un bucle que parece eterno e infinito.