Estoy bloqueada, no me salen las palabras. Y no en el habla, sino en la escritura.

Porque empieza la muerte, la mía. Justo cuando sale el sol, a mí se me nubla el corazón. Ser sin razón. Descuidarse y lamentarse.

¿Qué se es cuando no hay ser en tu interior?

Seré persona,

seré vida,

seré amor u odio.

Seré un objeto,

o subjetiva.

Seré una canción,

una risa.

Lo que no sé es si estoy viva o muerta.