Únicamente lo supiste tú.

Mírate de perfil, es otra perspectiva.

Hasta los demonios le hacían el amor, de lo guapa que era.

No me prometas los siete cielos, con un invierno tengo suficiente.

No

sé qué 

hago buscándote

en lugares donde no estás.

¿Pero quién te crees que soy yo? Que puedo utilizarte hasta despreciarte pero jamás amarte. Me fui a Marte a quererte en la distancia para, después, darme cuenta de que no vales la pena. ¿Y de qué voy? Voy de inmadura, de alocada, de chiflada. Que soy la que te torturará, hasta romperte el alma.

Voy a dejar de escribir sobre ti, porque ya está bien ¿no? Voy a centrarme en mi vida, a conocerme y quererme. Ya está bien eso de ir desperdigando el sentimiento que siento, sentía y, tal vez, sentiré. Ya está, ya pasó. Ya lo superé. Por lo tanto, lo dejo aquí. Voy a centrarme en mí.

Es la primera vez que escribo sin estar enamorada, mis palabras ya no salen de mi alma. Por eso mismo, no tengo de qué escribir, pues si no se escribe con sentimiento, no es escribir.

Tienes que ser fuerte, sí. Tienes que intentarlo, no rendirte. Porque la luna esclarece y las flores florecen. Porque el sol deslumbra y la lluvia derrumba. Y es que, tal vez, las montañas asustan y las piedras entorpecen, ahí, metiéndose en las vidas cotidianas. Pero, tienes que saber que todo es ver, que la perspectiva no debería desanimarte, porque tú la miras como quieras. ¿Y qué mejor que verla en sentido figurado y no literal? ¿Qué mejor que vivir soñando antes que vivir muriendo?